Giugno 2017

Dal Bresciaoggi

Di Roberto Bianchi

fotografia di www.ilariapoli.com

25 giugno 2017

Il Santuario della Stella a Gussago (prima parte)

Mezzo secolo fa quasi ogni paese della provincia era fornito di un residente indemoniato, quasi sempre di sesso femminile, da raccontare in narrazioni inverosimili e alle quali erano molti quelli a cui piaceva credere. Al mio, di persone con “addosso il Diavolo”, ce n’erano addirittura due: di una, la “vecchia S.” condannata con la sedia a rotelle, da decenni senza che la scienza medica fosse riuscita ad individuarne le ragioni, si diceva che la notte, mentre nessuno la vedeva, camminasse agilmente con le proprie gambe, in preda al trance e scortata dall’inseparabile gatto, nero e sovrappeso. Dell’altra, la signoria L., che avesse dimestichezza con la levitazione; del resto lei di gatti neri ne aveva due o tre. La notte in cui la signorina L. mori  –  lo si raccontò in tutti i cortili nelle settimane successive  –  il medico intervenuto per iniettarle un’ endovenosa dovette, prima di procedere, farsi il segno della croce, perché non gli riusciva di trovare la vena. Il fatto era reso ancor più singolare pensando alla sua esperienza, comprovata dal suo soprannome, dott. Endovena, affibbiatogli in paese. In quegli anni c’era una consuetudine diffusa, che in particolare eccitava i ragazzini, con l’oscuro e il demoniaco. Era opinione comune che davvero il Principe del Male fosse in mezzo a noi fisicamente, tangibile, visibile. Peraltro anche all’Oratorio eravamo frequentemente messi in guardia dal Diavolo tentatore e così Satanasso era diventato davvero “uno di famiglia”.

A contrastarne l’azione c’erano molte sentinelle che si dichiararono in grado di batterlo. Fra questi impavidi eroi del bene il più famoso fu senz’altro don Faustino Negrini, classe 1885 che nel 1958 (si noti la vertibilità delle date:85 – 58: iniziò la vita nella prima, iniziò la battaglia col Malefico nella seconda!) lasciò la Parrocchia di Torbole e fu spedito dal Vescovo a fare il Cappellano al Santuario della Stella, una Chiesa del Cinquecento dalla storia assai curiosa. Era stata costruita, infatti, nel luogo in cui la Madonna apparve ad un pastorello sordomuto, guarendolo completamente all’istante. Ci dice Cornelius Flaminius nelle “Notizie storiche delle principali Apparizioni ed immagini di Maria Vergine nel Dominio Veneto”:<_ divulgatasi in un baleno la fama dell’apparizione si recarono con numerosa folla di popolo al luogo indicato ove mirarono con sorpresa nel mezzo d’una pianura un bel collocato disegno di fondamenta nel di cui mezzo elevatasi un giglio di n

on mai più veduta bellezza su cui spargeva i suoi raggi una stella perpendicolarmente ad esso imminente. Ad un tanto portento tutti si arresero e nell’anno stesso della verginale comparsa disposero le fondamenta della nuova Chiesa, per l’avanzamento della quale accorse con apostolica liberalità, concedendo indulgenze, Paolo III nell’ anno secondo del suo pontificato>.

Quella chiesa era magnetica per me, e più di una volta là ci andai in bicicletta sperando di inciampare fortuitamente in qualche manifestazione del Maligno come quelle che avevo visto nel film “L’Esorcista”, che , secondo i giornali, era sconsigliato alle donne incinte perché provocava “malori e svenimenti in sala”. Forse perché non ci riuscii mai, fu una curiosità ricorrente quella che mi accompagnò per anni. Ormai adulto, in un piovoso giorno d’autunno mentre transitavo per la collina decisi di riprovarci. Mentre  parcheggiavo mi preparai una giustificazione da fornire al prete per ottenere un permesso di assistere ad un esorcismo. Arrivai alla porta della canonica accodandomi a tre donne che, cariche di borsine, nel frattempo erano sbucate dal percorso pedonale. Il prete aprì la porta e senza una parola le fece entrare. Poi vedendo che rimanevo sulla soglia mi guardò incuriosito. Imperturbabile, bugiardo e sussiegoso attaccai: “Padre, le chiedo di aiutarmi, perché ho perso la Fede”. Mi guardò sorpreso e chiese, con la voce alta di chi soffre problemi di udito: ” Cos’è che hai perso,te?”. Capii che era praticamente sordo, al che, scandendo le parole, chiesi: “posso assistere all’esorcismo?”. Mi fece entrare.

Le tre donne si erano già sedute intorno al tavolo. Io puntai su quella della generazione di mezzo, perché aveva i capelli rossi ed un orribile foulard verde. Invece quando il prete le appoggio un rosario sulla testa fu la più giovane a ruotare su se stessa e mollare uno sberlone che spedì la corona sul pavimento della stanza. Iniziò quindi a profferire volgarità con una voce cavernosa e ansimante che chissà dove andava a raschiarla. La crisi fu impressionante perché la ragazza sudava e urlava. Il prete però insisteva nell’intimare al Demonio di abbandonarne il corpo. Ad un certo punto gli chiese “Dimmi il tuo nome, creatura che abusi il corpo di questa giovane_ Come ti chiami?” e al diniego gracchiato dalla Bestia, rispose con una sequenza indimenticabile di insulti: “Te lo dico io come ti chiami! Ti chiami cretino, stupido, ignorante, imbecille…” Proseguì, poi, recitando formule sempre più oscure: il “Diavolo” gradualmente perdeva terreno e la sua resistenza si affievoliva. Alla fine, quando la ragazza era ormai spossata e nella sala erano sopraggiunte anche le suore di un vicino convento, il sacerdote cominciò una serie di esortazioni:”Arcangelo Gabriele salvaci tu dal male! Contro il satanismo_…” e le suore, ligie, “giu botte!”, e lui, ancora” contro lo spiritismo_… ” e loro, ligie, “giù botte!”. “contro il comunismo_…”, “giù botte!” e ancora ” contro il fascismo_…”, “giù botte”,  “contro il brigatismo_…”, “giù botte!”.

Come succede anche nella maggior parte dei film americani il Bene, anche se faticosamente, alla fine trionfò sul Male e la ragazza remissiva ed esausta, accettò di pregare insieme a tutti gli altri. Poi bacio più volte il rosario, insistentemente: sembrava volersi aggrappare come ad un’ancora a quella coroncina che teneva fra le mani. A quel punto la più anziana delle tre donne mise sul tavolo quelle borse che aveva tenuto per tutto il tempo sotto la sedia. Il prete cominciò ad estrarne vari pacchetti: caffè, zucchero, sale grosso, bottiglie d’acqua minerale, un pettine, vari monili, un cuscino. Uno a uno benediceva tutta quella variegata mercanzia per poi riporla, un pezzo alla volta, nella borsa vuota che alla fine riconsegnò alla donna.

Le suore intonarono un canto mentre la processione delle donne che io chiudevo in silenzio si avviò verso la porta. Il prete rimase seduto a guardarci andar via. pareva stanco, ma piuttosto soddisfatto di sé. La signora dai capelli rossi fece scivolare una busta nelle mani della perpetua che teneva aperta la porta per farci uscire. (1- segue).

Dal Bresciaoggi

Di Roberto Bianchi

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18 giugno 2017

Bargnano, Corzano, Mairano e le Terre Basse

Sarà che da queste parti c’era- e forse ancora c’è ancora – la più alta densità di gente che la terra l’ha lavorata per la vita intera, fin dal tempo in cui lo si faceva ancora a schiena piegata tutto il giorno sotto il sole, dall’alba al tramonto e la tecnologia era fatta di falce, forca, rastrello e aratro tirato da bestie pazienti… Sarà che questa stessa Gente forse le avrà davvero avute “le scarpe grosse”, ma di sicuro, ciò che non le mancava era il “cervello fino”… Sarà il clima, o Dio, o gli Astri, oppure la Fortuna, la Luna o il Destino, ma da queste parti si è verificata, perdurando nel tempo fino a noi, con tutti gli aggiustamenti necessari, una “Eucarestia all’incontrario” dove, non già è lo Spirito che si transustanzia in materia, bensì è la “materialità” di antiche consuetudini marcatamente fisiche nel loro dispiegarsi – fatto di sudore e fatica – allo stesso modo in cui lo sono nella loro finalità – la necessità quotidiana di “tirare a mangiare” – che si traduce in “idea”, in “sapere strutturato”, in Cultura propriamente dicibile, in “Spirito”.

E’ questa la ragione per la quale in questa zona si possono trovare ben due “cattedrali” che afferiscono a quel mondo che nemmeno lo sviluppo industriale più selvaggio, si spera, riuscirà mai ad estirpare del tutto. La prima la si trova a Bargnano di Corzano dove è stata istituita nel 1912 (e ancora prospera nonostante i tempi) ed è una Scuola per gli operatori che lavorano in Agricoltura, sia nei campi che negli allevamenti come specificato in una articolo dettagliato pubblicato su un giornale locale del 1923 “… i corsi teorico-pratici che qui andiamo proponendo, hanno per scopo di dare alle nostre aziende agrarie degli ottimi maniscalchi, degli ottimi palafrenieri, degli ottimi bergamini, bifolchi, meccanici agrari; dei contadini che abbiano nozioni sulla scelta delle sementi; sui concimi e concimazioni; sulle lavorazioni del terreno; sulla lavorazione delle piante sarchiate: sulla coltivazione del frumento e dei prati, sulla viticoltura ed enologia; di frutticoltura; di gelsicoltura e di bachicoltura”. Per questo motivo la Scuola di Agricoltura Vincenzo Dandolo fin dai suoi albori individuò la necessità di “istituire corsi teorico pratici, quali avrebbero per scopo di creare una vera e propria organizzazione scientifica del lavoro agricolo”.

Vale certamente la pena di ricordare, soprattutto negli attuali tempi di “alternanza scuola/lavoro” in cui uno dei messaggi che vengono passati agli studenti è che il lavoro non necessariamente deve essere ripagato, che più di cento anni fa in quella scuola per contadini era prevista per gli studenti più assidui e meritevoli un’indennità giornaliera che andava dalle 10 alle 15 lire. Il secondo monumento ad una civiltà e ad un modo di vivere dei quali la “civiltà” industriale e post industriale vorrebbero cancellare persino il ricordo, è dovuto all’intuizione avuta negli anni Settanta dal maestro elementare Dino Gregorio, al quale poi è stato intitolato, ed è il Museo della Civiltà contadina di Mairano. E’ disposto in una cascina in cui una volta vivevano alcune famiglie che lavoravano alle dipendenze dei Conti Calini, (un’altra cosa da non dimenticare è che dietro ai contadini c’erano sempre dei proprietari terrieri che li sfruttavano). Il notevole numero di

locali disponibili ha consentito, soprattutto al piano terra, di superare la logica, applicata invece nel piano superiore, della semplice esposizione per temi degli oggetti più comuni legati ai lavori che venivano svolti dai contadini nei campi, ma anche a quelli correlati (maniscalco, fabbro, falegname ect.) e di ricostruire gli “ambienti” in cui i contadini conducevano gli scampoli della loro esistenza che si svolgevano al chiuso.

Le due stanze che costituivano la tipica dimora dei contadini, cucina e camera da letto, sono state quindi ricostruite all’insegna della fedeltà filologica: camino e stufa a legna, tavolo e sedie impagliate e madia e credenza, in cucina; il lettone e la culla e il resto dell’arredo più consueto, lo scaldino e la monèga, il catino per lavarsi e il vaso da notte, i segni di devozione soprattutto alla Madonna appesi alle pareti, in camera da letto. Sempre al piano terra vi è poi la ricostruzione di com’era una vecchia osteria dell’epoca. Per finire, all’esterno sono collocati i carri, i trattori e le macchine agricole di dimensioni maggiori.

Quando la visita è terminata e si viene via da posti simili c’è un inizio di magone che attanaglia la gola. Mentre si cercano nelle tasche le chiavi dell’auto ci si immagina che da qui le lucciole non siano mai scomparse e che, a cercare bene, se ne trovi ancora qualcuna che non ha accettato di morire . Si accende il motore e la memoria corre così a P.P. Pasolini che ci disse come il mondo contadino sia statico e ripeta sempre se stesso: “[…], con gioventù sempre nuove – nuove al vecchio canto – a ripetere ingenuo quello che fu “(“Le ceneri di Gramsci”).

Che ci informa che propri della civiltà contadina sono il primitivo, il selvaggio, l’inconsapevole che si costituiscono, così, come archetipi della Natura e la rendono mitica e grande Madre dell’Umanità. “Per me essa [la campagna] è stata la certezza di una continuità con le origini del mondo umano, e ha valorizzato, fino a dar loro carattere quasi di rito, ogni minimo gesto, ogni parola. Inoltre essa rappresentava ai miei occhi lo spettacolo di un mondo perfetto” (Lettere luterane). La millenaria civiltà contadina non è mai mutata, è legata alla preistoria, è essa stessa preistoria, un pezzo di preistoria vissuto di vita propria fin dentro la civiltà industriale e i cui valori erano: la Chiesa, la patria, la famiglia, l’obbedienza, la disciplina, l’ordine, il risparmio, la moralità, ed erano “reali”, segni che appartenevano alle culture particolari dell’Italia arcaica e agricola.

L’auto mi sta riportando a casa, il navigatore farnetica e mi trovo a riflettere sulla “povertà” di quelle vite antiche e a condividere le parole disperate di P.P.P. “Ho sentito, proprio in questi anni, in contraddizione con tutto, che la povertà non è affatto il male peggiore. Anzi, ho cominciato disperatamente a rimpiangere la povertà, mia e altrui”. La povertà che non è più disgrazia, ma si afferma come condizione sublime soprattutto se confrontata al male peggiore che è la miseria del benessere. Oh, mi trovo ad avere sete di una caraffa di bianco ghiacciato, da bere in un’osteria di campagna con le sedie sgangherate ed i vecchi in canottiera,che fumano, e tengono d’occhio le bici appoggiate al muretto e un cane che abbaia. Non ce ne sono più, cavolo. Solo bar belli. Pub che aprono alla sera. Locali con la musica.

Dal Bresciaoggi

Di Roberto Bianchi

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11 giugno 2017

Desenzano, Manerba, Moniga, Padenghe: Il Garda

Sostiene A. Schopenhauer nella sua opera più nota “Il Mondo come volontà e rappresentazione” che “ ad eccezione dell’uomo, nessun essere si meraviglia della propria esistenza …”.Se ne può desumere che un

a delle differenze più grandi fra l’Uomo e gli altri animali consista proprio nella capacità del primo di pensare la Morte e di sorprendersi, talvolta , in compagnia dell’immagine che se n’è fatto: una compagnia piuttosto sgradevole da sopportare. Sapere che la Signora con la falce è già in paziente attesa mentre noi inconsapevolmente ci agitiamo per le cose del mondo, probabilmente non fa molto bene allo spirito . L’Uomo non sa più cosa inventarsi per sfuggire al pensiero dell’ inevitabile appuntamento che, come ci cantò Vecchioni, lo aspetta in quel di Samarcanda. Ma qualcosa lo deve pur inventare per continuare a sorridere. Ci sono molti posti che stanno dall’altra parte dell’Universo rispetto a Samarcanda, luoghi di allegria a camionate, dove puoi divertirti e perderti. Dove gli aspetti più piacevoli dell’esistenza – grazie, da un lato, alla naturale bellezza dell’Ambiente ed al clima decisamente complice e , dall’altro, all’intervento dell’ Uomo che intelligentemente ha deciso di affiancarvi divertimenti più artificiali e forse più illusori – riescono ad allontanare i pensieri negativi.

Ne abbiamo anche in Italia, di posti così. Ne abbiamo anche da noi, nel bresciano, e il litorale del Garda ne è la zona più fornita. D’altro canto un lago con 125 chilometri di perimetro (ancorché condivisi con le province di Trento e Verona), parte già bene di suo. Sulla sponda bresciana le spiagge, da Desenzano a Padenghe a Moniga a Manerba sono ben attrezzate e, per davvero, sono per tutti i gusti e per tutte le attitudini : da quelle più convenzionali, fatte di ombrelloni e pedalò, per le famiglie con bambini, a quelle per i single in cerca di avventure o per gruppi, diciamo così, più “eccentrici” e necessitanti di “riservatezza” e di una “discreta” disattenzione. Da qualsiasi punto lo si osservi,tuttavia, lo spettacolo delle vele sull’acqua azzurra del lago, o delle acrobazie volanti di irriducibili spericolati nel cielo, continuano a rasserenare e divertire e ad allontanare i cattivi pensieri dagli occhi di chiunque. Ci sono poi i centri storici delle cittadine, a partire da quello della perla del Lago, Sirmione, che potrebbero convincere anche i più riottosi, potendoselo permettere, a trasferirsi qui in pianta stabile.

A tutto ciò si aggrega in maniera determinante l’insieme di quegli straordinari palliativi dell’anima costituiti dagli alimenti per il corpo: terra di vini e cibi ottimi, il Garda. Per noi ragazzi di una volta, era anche altro. Vuoi per l’alta concentrazione di turisti stranieri, vuoi per i prezzi sensibilmente più rilevanti rispetto a quello d’Iseo, il Garda era la meno “bresciana” delle mete e quando ci arrivavi sentivi di esserti decisamente allontanato da casa, dalla scuola, dalle abitudini della quotidianità. Se non potevi andare nei locali rinomati della costa romagnola, potevi sempre andare a Desenzano : praticamente approdavi a Riccione o Rimini, impiegandoci meno tempo e risparmiando pure. In queste zone in particolare l’attrazione era costituita da

alcune discoteche che poi avrebbero fatto storia e moda e sono rimaste nella memoria di tutti. Fu nella zona del Lago, per esempio, che alla fine degli anni Ottanta sorse il
“Genux, la discoteca (con la pista) più grande del mondo” e i giovani che arrivavano a frotte alla stazione di Desenzano per prendere il pulmino che ce li avrebbe portati, sicuramente avranno versato più di una lacrima nel 1997 quando venne demolita. Ma è stato soprattutto il cambio di abitudini a decretarne la fi ne: più pista da ballo e meno tavoli, una volta; più tavoli e meno pista, oggi. Un altro tempio delle notti era il “Sesto Senso” aperto verso la fine dei Settanta che in breve era diventato un “tempio” all’insegna del glamour, della moda, con una ricerca di esclusività che portava a selezionare la clientela. Sapevi cosa ci trovavi, lì, se riuscivi ad entrarci, e quando uno dei sacerdoti della superficialità, così tipica degli anni Ottanta, Jerry Calà, la elesse a“locale fra i preferiti” il Sesto raggiunse una fama ed un gradimento difficilmente ripetibili. Del resto erano gli anni dell’ “edonismo reaganiano”, quelli, della prevalenza del “look”, di bottiglie costose, ragazze e soldi facili , cocaina.

Nell’aprile del 2008, il “Sesto” venne incendiato notte tempo , forse per una di quelle faide che regolano i rapporti fra i locali della notte, per essere poi riaperto qualche anno dopo . Nella mia memoria, però, il vecchio “Sesto” di prima non sarà mai più recuperabile. Dal secolo scorso arriva anche l’ “Art Club” di Desenzano, aperto da Madame SiSì, un tempo Carlotta, dragqueen di lungo corso diventata negli anni un personaggio arcinoto e “la” regina della notte all’insegna della speranza esibita di “educare prima dalla vita in su, e poi di liberare i pensieri dalla vita in giù” , che come dichiarazione di intenti non è proprio per niente male e caratterizza anche oggi il locale più trendy per tutta la comunità LGBT Quello che per sempre mi porterò nella memoria, però, è un locale che ora non c’è più, il “Carnaby” di Desenzano. Ci arrivai una sera, del tutto ignaro di cosa fosse, con un amico delle Medie nel frattempo scopertosi gay.

Eravamo negli anni Settanta e nemmeno immaginavo potessero esistere posti simili: al mio paese d’origine i pochi sospettati d’essere omosessuali venivano presi in giro per strada . Più che una discoteca, infatti, era una balera, e anche per uno come me che ci teneva ad apparire trasgressivo sembrava piuttosto inverosimile la vista di signori di ceppo borghese-impiegatizio-ceto medio , spesso più che quarantenni ,comunque forniti di calvizie tipiche e pancette standard (i fisici scolpiti e le “tartarughe” addominali non avevano ancora raggiunto l’importanza attuale) abbracciati a partner simili nell’aspetto o, per i più fortunati, a efebi sregolati e diabolici e dannati che ce l’avevano stampata sulla schiena la condanna ad essere artefici di cattivi pensieri. Ed in effetti c’era un gran via vai di baci appassionati, e strusciamenti e l’area esterna era imbottita di auto che non sembrava proprio fossero vuote visto come sobbalzavano ritmicamente nel buio. E il mio imbarazzo inseguiva la mia curiosità. Bruciato pure il “Carnaby”, qualche anno fa, e andato via per sempre pure lui. In compagnia dei miei vent’anni, delle notti che non finivano mai e dei giorni da sprecare. In avanscoperta lungo il sentiero ormai in discesa che porta alla piazza del mercato di Samarcanda.

Dal Bresciaoggi

Di Roberto Bianchi

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4  giugno 2017

Dello, Offlaga, la Quinzanese, le Terre basse

Non vorrei essere diventato come quegli anziani che, in assenza di cantieri stradali da criticare per noia o  nostalgia, si incaponiscono  persino a puntualizzare intorno al clima ed ai fenomeni meteorologici  che “non sarebbero più quelli di una volta” (come, del resto, loro stessi) in quanto vittime degli attacchi di una modernità sregolata, di una contemporaneità incomprensibile e di un destino  inaccettabile . “Eh, signora mia! Non ci sono più le stagioni di una volta, e neppure le mezze stagioni”, dicono sgomenti , lievemente incazzati, in fondo sconsolati . Ci tengo a non  apparire così rancoroso col tempo che scorre, tuttavia non posso nemmeno nascondere la sensazione, che ogni anno diventa un po’ di più certezza,  che sia  da molto ormai  che non la si trova più, la nebbia di una volta. Saranno le mutazioni climatiche, l’effetto dell’inquinamento o chissà che, ma certo è che  nemmeno in quelle Terre Basse in cui spadroneggiava raggiunge più né, se del caso,mantiene  troppo a lungo,  il dominio sugli occhi e sulle cose. Durava consecutivamente giorni e notti, e fra l’altro, personalmente, aiutava anche me, franciacortino, a pensare e pensarmi, perché persino  sulla Statale 11 della Padana Superiore, infatti, c’erano giorni in cui “la si poteva tagliare con il coltello”.

Nelle sere in cui  ritornavamo da Brescia  a bordo della Cinquecento di mia sorella (che non era la Fiat per ricchi lanciata da Lapo, l’unico davvero geniale esito dell’ultima monarchia d’Italia, ma la precaria ed essenziale scatoletta per poveracci in cui sovente si entrava davvero in quattro adulti), non si sapeva più cosa inventare per individuare la riga bianca sull’asfalto che fornisse un po’ di orientamento, e tutti si diventava un po’ navigatori per aiutare l’autista prossimo alla crisi nervosa. Ma per trovare quantità industriali di nebbia in grande spolvero, bè  un giro nelle Basse e si era subito accontentati. Avvenne a volte   che ci fu chi dovette scendere dall’auto e camminarci davanti per mostrare il percorso sicuro al guidatore . I pretesti potevano essere numerosi, peraltro . Per esempio c si arrivava di pomeriggio nella zona di Dello per raccogliere i funghi chiodini (nessuna licenza, né “patentino”con tassazione, né controllo regionale per godere di questo straordinario frutto della terra) – che se ti andava bene trovavi in pezzature anche  ampie  in quanto a superficie e subito, con un unico semplice colpo di fortuna,  te n’eri fatto provvista anche da mettere sott’olio per il futuro – e spesso durante la raccolta si era esenti dalla coltre e magari illuminati da un bel sole autunnale. Ci si dimenticava esistesse e si indugiava sempre troppo  ( se non avevi trovato nulla, per testardaggine, mentre se ne avevi già raccolti, per  avidità ). Dopo era troppo rapida era la sua calata,  e quando si tornava col semibuio  e il nebbione si spergiurava che: “mai più”.

Dalle parti di Boldeniga un’ intelligente collezionista – perciò anche artista – bresciana , ricca come’è necessario per poter acquistare opere importanti, aveva creato dentro alla sua Torre una bella occasione per vivere significative esposizioni che prevalentemente si svolgevano con la bella stagione primaverile. Non si era mai al sicuro, tuttavia, dagli agguati della nebbia e non  mancarono momenti di convivialità autunnali e invernali che poi si pagavano con profumati interessi attraverso le apprensioni del ritorno in auto.  Altre volte  con amici buongustai e più popolani  si andava a  cena a Longhena, per  mangiare i casoncelli,  vivendo così  un’avventura vagamente irresponsabile della cui gravità ci si accorgeva sempre “dopo”, perché  mentre si era dentro a trattorie di campagna dall’odore inconfondibile e col camino acceso,  il pensiero era finalizzato solo a “berci  sopra” una esagerata  quantità di rosso per “annegare” quelle prelibatezze  a loro volta  annegate nel burro sempre annerito e talvolta potenzialmente   quasi letale. Si esorcizzava la paura dell’incidente gridando sulle voci delle cassandre che  al massimo “oltre alla nebbia “fuori” si sarebbe subìta pure quella “dentro”  l’abitacolo dell’auto”. Forse fu proprio il contrasto fra le due  che impegnò il destino e fece sì che alla fine si tornasse sempre  a casa sani e salvi. Apprendemmo proprio  in quel tempo i rudimenti dell’arte di ignorare le conseguenze dei piaceri ,un’arte che ancora adesso ci assiste e se non cederemo al tempo ci accompagnerà fino alla fine, gioiosamente.

Quando vidi per la prima volta la scena di Amarcord in cui il nonno del protagonista , ormai incamminatosi sulla strada della senescenza , si perde dentro ad una nebbia così fitta e “concreta” da fargli smarrire qualsiasi senso dell’orientamento oltre che favorire l’insorgere di una notevole paura verso le forme inquietanti nelle quali  è riuscita  a deformare gli animali e le piante più consuete,  ne ignorai il significato simbolico e surreale, perché per me non era affatto un’esagerazione ma, anzi, mi sembrò del tutto corrispondente alla mia esperienza personale. Ne sapevo qualcosa di quel silenzio ovattato e straniante quando ti trovavi a fendere la coltre biancastra specie nelle ore più buie nelle quali,  perciò, appariva luminescente .

Conoscevo la nebbia  che spesso voleva dire stupore ed una qual certa magia. Conoscevo bene, per averci camminato dentro a piedi , l’effetto di quell’umidità che ti si attaccava sulla faccia, unica parte scoperta del corpo, ubriacava lo sguardo mentre allarmava i sensi e, per contrasto, ti faceva sentire ancora più vivo. Attraversare certe nebbie in bicicletta, era meraviglioso, soprattutto in riva ai fiumi dove ti accorgevi  che la nebbia costituiva una specie di fascia piuttosto singolare.  Era staccata dal terreno di poche decine di centimetri dai quali si dipanava fino a sommergerti , ma , talvolta,   se  ti alzavi in piedi sui pedali ti rendevi conto che terminava proprio poco sopra la tua testa e riuscivi perciò ad emergerne, semplicemente pedalando in piedi  e provando così la stessa vista che ottengo ora che sono vecchio dai finestrini dell’aereo in alta quota. Mi viene in mente la nostalgia nelle parole dell’adorato  Guccini di “Quello che non”: La vedi nel cielo quell’ alta pressione, la senti una strana stagione?Ma a notte la nebbia ti dice d’ un fiato che il dio dell’ inverno è arrivato “ mentre penso che sì, era magia misteriosa e inspiegabile, stupore e pensieri, sconcerto ed emozioni ciò che portava la nebbia di una volta, quella che non c’è più, come, temo, non ci sono più la magia, lo stupore e lo sconcerto delle emozioni scacciati da un sole arrogante   nuovo, recente e insopportabile .